异乡，恰在这思念的季节下起了惆怅的雨。 夜深了，睡不着，索性坐了起来，倚着一盏孤灯，静静地听雨。窗外，雨正下得欢，但似乎少了一些什么，亲切？熟悉？抑或这雨原本就不是属于我的？我想起余秋雨先生的一句话：“雨夜，你用温热的手指去划窗上的雾...
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