如果,人的生命是浮在黄昏霞光上的一瞥幻影,不属于他静寂的触碰,又怎能真正地去握住它,感受它幻影里的翻涌,温度呢?似乎终究也免不了暮光安谧而又扑朔迷离的黯灭,成为消逝在岁月里的烟袅,散灭在无穷而本就虚幻的世界里,最后成为无声的世界本身。读《雪...
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